Sans étoile

 

Il est minuit. Il fait faussement bon. Soif des ivresses de ces longues nuits où le soleil ne meurt jamais. L'envie subite de m'allonger sur le bitume. Sentir. 
Abandonner mon corps, mes mains, mon esprit. Là, posés, comme une offrande à la nuit. Le sacrifice de ma propre chaleur pour marier la démesure.

En échange, le noir me livre ses impénétrables. Il partage le vent qui bat une petite mesure. Soulève mes cheveux. Une mèche sur mon visage. Rien ne peut l'y déloger, comme s'il fallait voiler mes yeux. C'est triste un ciel sans étoile, le dimanche.

S'immisce alors l'odeur reconstituée d'une étreinte inaccessible, irréelle. Ce soir, elle a l'odeur des fleurs jaunes du printemps, tenace et sucrée.

Je suis à l'affut. Les battements de mon coeur. Je les entends dans le bouts de mes doigts collés au sol, dans ma tête lourde de mes tourbillons, dans mes oreilles bourdonnantes. 

Le vacarme du sang assourdissant. Le silence tout autour. Tout résonne. Rien ne raisonne. Mon corps se gèle au fur et à mesure. Les extrémités de mes pieds, nus, finissent par me brûler. Je sens l'oppression qui roule dans mon ventre, jusqu'à ma gorge. Je suffoque, nulle part. Errante.

Je devrais rentrer. Il faut que je rentre. Je dois rentrer.
Seulement, je reste.
Je tremble un peu. Et puis moins. Anesthésiée, je ne sens plus rien. Et pourtant, je sens tout.