La fille à la rose

ERRATUM : Des erreurs se sont glissées dans le texte... Outre les fote d'aurtograffes, détectées par l'oeil vif (m'enfin, quoiqu'aujourd'hui, l'oeil vif, j'en doute !) de maître Cui-pello (corrigées tôt ce matin), j'ai commis deux graves erreurs... Shame on me. Je ne suis pas si mal lotie (faut toujours que je me plaigne... typique de la bonne femme ça !). Oui, j'ai exagéré... C'est pas vrai, j'ai menti, la fin... Niet, nada... Même pas vrai. Alors, vous deux dans mon coeur, pas au même endroit mais dedans quand même, je vous remercie très fort...

C'est le temps des coeurs bien rouge, des chocolats dans des boîtes et des charmantes questions "qu'est-ce que je vais bien pouvoir acheter pour la Saint Valentin ?".
On a beau protester à la bêtise de tous face à l'acharnement commercial de cette fête à la noix, qui aura le courage de décevoir sa belle (ou son amoureux) et de résister à la (dé)pression "14 février" ?

 

Les souvenirs s'emmêlent.

Me voilà replongée en seconde, j'ai 15 ans. Première année au Lycée prout prout. J'ai deux trois copines, dont une qui sortait avec un copain de son père. Leur relation m'intriguait à l'époque. Moi, j'avais Alain. Nous avions échangé notre premier baiser quelques jours avant la Saint Valentin. Une semaine, deux tout au plus.

Le 14 février était une belle journée. Un soleil magnifique dans le creux de l'hiver. Il était 10 heures 20, c'était la pause. Tous les lycéens dehors. Sur les bancs, assis sur la pelouse, sur les rebords des fenêtres. Tous riaient, parlaient, fumaient. Brouhaha, chahut... Nous, nous discutions.

Puis, du fond de la cour, comme une rumeur galopante, les cris sont devenus des murmures, les éclats de rires des silences. Il avançait, fièrement. Dans mon souvenir, les gens s'effaçaient sur son passage. Les souffles étaient coupés. Après l'effet de surprise, de petits ricanements commençaient maintenant à sortir de la bouche de certains. Mais il continuait droit. Droit... vers moi. Oui, j'avais la désagréable sensation qu'Alain s'avançait vers moi.
Mais pas tout seul, non, pas simplement s'avancer comme un petit ami vers sa chérie. Non, pas simplement... Lui, en plus, il tenait fébrilement dans sa petite main un peu gauche une rose.
Une rose ! Alain s'avançait vers moi, pauvre ado en seconde qui essayait de lutter pour faire sa place dans un lycée de bourgade alors que TOUS les étudiants avaient le nez dehors. Je n'en croyais pas mes yeux. Il avait osé me faire un coup pareil.

 

Quand il m'a offert la rose, on eût dit une demande en mariage, presque. Le lycée entier sifflait, applaudissait, criait. Une liesse détonante s'était emparée de tous. Bien sûr, je ne savais pas où me mettre. Je suis devenue plus rouge de colère que la rose, plus verte de rage que la tige. J'étais gênée, confuse, furieuse.

Le pauvre Alain, lui, fut viré sur le champ, ou presque. J'ai, en effet, attendu la pause de l'après midi, quand même (!!), prenant bien garde, tout le temps du midi, de longer les murs et de me planquer, afin d'être sûre de ne pas le croiser dans les couloirs. Comportement très classe, je l'avoue !

Je mis des semaines à m'en remettre. Des semaines à voir les sourires en coin des uns et des autres, un peu (beaucoup) moqueurs.

Quelques années après, le petit frère d'une amie, à la veille de la St Valentin, m'a même narré ma propre histoire. J'étais devenue une "légende" ! (vraiment morte de rire). J'étais "la fille à la rose".

Avec le recul, ce geste était si charmant... Qu'est-ce qu'on est con à 15 ans.

 

Le pire, dans tout ça, c'est que maintenant, je suis grande et vaccinée : recevoir une rose, voire même un bouquet entier ne me fait plus peur et même me fait plutôt parfois envie. Eh bien maintenant, niet, nada ! Plus de fleurs... La vie est vraiment trop injuste !